Lecture : Des Chrétiens et des Maures, de Daniel Pennac

Cinquième opus de la série des Malaussène (si je ne me trompe pas), Des Chrétiens et des Maures est dans le droit fil des aventures précédentes de l'ex-bouc émissaire. Sauf qu'il est beaucoup trop court !!
Comme d'habitude (délicieuse habitude), l'histoire est à la fois très simple et très compliquée et je n'ai de toutes façons pas l'intention de la raconter, mais l'imagination de l'auteur fait partie du plaisir de la lecture. Ce que j'y aime aussi, c'est le ton : gravement drôle, ou bien humoristiquement grave, j'hésite. En tout cas, tout cohabite avec fluidité dans les histoires de Benjamin Malaussène : le réalisme et le fantastique, le pathétique et le comique, l'émotion et le sanguinolent, j'en passe et des meilleures. J'adore les personnages des amis arabes, le chien Julius, la surprise systématique du sens du titre. C'est parfaitement fantaisiste et étonnamment crédible en même temps.
Je crois que je vais relire la série.

Youpi : La neige

L'hiver, c'est pas glop, je l'ai déjà dit. Mais, comme dans toutes choses, il y a quand même quelque chose de bon à prendre dedans : la neige.
Quand la neige a recouvré jusqu'à la plus petite branche des arbres, qu'elle redessine mollement tous les contours du paysage, c'est magique. Le bruit des pas dans la neige, ce crissement très particulier, est parfaitement délectable, d'autant que l'enneigement est curieusement toujours synonyme de silence, comme si tout s'était endormi sous la couche des flocons amoncelés. Le temps semble suspendu. Tout paraît doux comme du coton, et même l'impression de froid n'est plus aussi vive. Qui n'a pas eu envie de se rouler dedans ? Et puis, même sous le ciel laiteux au travers duquel on serait bien en peine de deviner la présence du soleil, même lors d'averses épaisses, la lumière est éclatante. Tant pis si on est bloqué quelque temps, tant pis si ça glisse, tant pis si ça fait quand même froid, la neige, c'est féérique.

Prague (3)

A Prague, il y a un quartier juif (Josefov), tranquille et beau.
Les juifs seraient aujourd'hui très peu nombreux dans la capitale tchèque. Subsistent cependant de leur longue présence dans la ville de nombreuses synagogues et un fantastique cimetière.
Au milieu des habitations, entre de hauts édifices, à peine caché derrière un muret se trouve le grand cimetière juif. Ce qui est extraordinaire, c'est que les tombes semblent posées de façon anarchique et sont le plus souvent de guingois. Du coup, le spectacle a quelque chose de très étrange. Aucune fleur (des petits caillous déposés sur les stèles sont les seules traces d'hommage aux défunts), aucune pierre tombale, seulement des blocs de pierre plus ou moins richement gravés, plus ou moins grands, fichés en terre.
Sur les murs intérieurs de la synagogue Pinkas, ont été inscrits les 77000 noms des victimes des persécutions nazies qui venaient de Bohème et de Moravie. On y trouve aussi une exposition unique et également très émouvante : des dessins d'enfants qui étaient dans le camp de concentration de Terezin.
La synagogue espagnole, qui ressemble à une mosquée, est très belle.

Youpi : les silences

J'adore la musique. J'aime écouter aussi les voix et les mots des autres. Je peux aimer parler également. Mais les silences ! ô rafraîchissants silences...
Il y a le silence lourd et profond de la nuit que l'on écoute en secret, comme un voleur parce qu'on a peur de le briser. Il y a les moments de silence de la journée, intermèdes fragiles dans des heures d'activités bruissantes. Et puis il y a les silences des gens que l'on aime, ces moments de douceur, de complicité et de communion plus intenses que n'importe quelle phrase échangée. Partager le silence avec quelqu'un est rare et précieux. On a tant besoin de mots et de bruits pour avoir l'impression d'exister ! Le silence fait peur car on croit souvent qu'il est synonyme de vide alors que ce sont si souvent les mots qui sont creux.

De l'intelligence

Il y a sans doute dans l'intelligence une part de don, une part d'inné. Mais c'est loin de rendre l'individu forcément intelligent.
Je crois de plus en plus qu'on est intelligent lorsqu'on entretient cette faculté. Etre intelligent, c'est d'abord être curieux et être capable de se renouveler, de s'ouvrir. C'est donc tout sauf une donnée immuable. Je crois donc qu'il existe beaucoup de gens qui deviennent idiots parce qu'ils étouffent leur attention tournée vers l'extérieur, qui est la condition sine qua non pour être intelligent.
L'intelligence passe nécessairement par l'observation, au sens le plus fort du terme. Et si on a un certain "don" au départ, on est alors capable d'étudier, de comprendre, et de s'enrichir de ce que l'on a observé. Mais si l'on est incapable de montrer de l'intérêt véritable, ce "don" ne s'exerce pas, il est comme mort et l'on reste englué dans un fonctionnement, des idées, des préjugés. Bref, on est parfaitement con.
A l'inverse, je crois que des gens qui sont surtout curieux et ouverts peuvent devenir plus intelligents que leur "don" ne le leur permettait au départ.
D'une manière générale, l'intelligence est une faculté qui s'entretient, se nourrit, pour se développer et même seulement exister. L'évolution de l'homme en est sans doute le meilleur exemple : on date l'intelligence de l'humain à partir du moment où il a été capable de créer; et créer, c'est bien changer quelque chose, aller plus loin.

Beurk : Les départs

Je hais les départs...
Entre la perspective d'oublier quelque chose, de n'avoir plus tant que ça besoin de partir, voire même de rater une montagne de rendez-vous et occupations indispensables, ces journées de préparatifs sont insupportables.
Le plus incroyable, c'est que même les départs pour des destinations choisies, attendues, enthousiasmantes, sont profondément désagréables. Ce sas incontournable entre deux lieux n'est jamais plaisant. Faire ses bagages, ranger la maison, abandonner son petit quotidien, même si on l'attendait depuis longtemps, est un pincement de coeur. Ridicule et passager, mais pincement de coeur tout de même.
Est-ce que j'ai pensé à couper l'eau ? Dois-je fermer tous les volets ? A combien laisser le chauffage ? N'ai-je rien laissé dans le frigo ? Qui va s'occuper de mon courrier ? Et si j'ai mal fermé la porte ? Est-ce que j'ai pris assez de vêtements ? Si ça se trouve je vais vraiment me faire ch... ?
Bon, ok, je ne pars qu'une semaine... Mais ça ne change rien.

Lecture : Le Troisième jumeau, de Ken Follett

J'avais été enthousiasmée par Les Piliers de la terre. Et complètement déçue par La Marque de Winfield. Je situerais, pour ce qui concerne mon plaisir de lecture, Le Troisième jumeau entre les deux.
Le thème, un thriller fondé sur la génétique et des expériences eugénistes, est assez banal, mais peut-être ne l'était-il pas encore au moment de sa parution, il y a presque dix ans. On n'y apprend pas grand-chose mais on dévore 500 pages allégrement, et ce n'est pas négligeable. On est loin du souffle épique des Piliers de la terre (j'ai d'ailleurs du mal à croire que c'est la même personne qui a écrit ce livre) mais on ne tombe pas non plus dans l'indigence romanesque de La Marque de Winfield. Rien d'impérissable donc, mais une lecture facile et divertissante.

Youpi : un dimanche

Même quand c'est l'hiver et qu'il fait un froid à pas mettre une mèche de cheveux dehors, qu'on a un peu mal à la gorge et un peu de boulot en retard, certains dimanches sont très appréciables.
Celui-ci, je l'ai passé à lire, essentiellement. Je l'ai aussi passé en pyjama et poncho, sans même un soutien-gorge. J'ai fait du feu dans la cheminée et à peine écouté de musique. Même la lessive et le repassage ont été agréables. J'ai discuté une heure au téléphone avec une amie qui va bien, j'ai rêvé à l'aménagement de ma future maison, et aux vacances dans une semaine.
OK, y'a rien d'intéressant à dire sur cette journée, mais justement, quand on ne s'est pris la tête sur rien ni avec personne, que les heures ont glissé toutes seules toute la journée, moi je dis : youpi.

Lecture : Mes Evangiles, d'Eric-Emmanuel Schmitt

C'est le premier ouvrage que je lis de cet auteur. Je trouvais le sujet osé : réécrire sa version des Evangiles, sans prétention, mais seulement selon sa propre vision des choses, son imagination. L'ouvrage est la réécriture d'un autre, L'Evangile selon Pilate, et cette version se veut plus incisive et davantage inspirée par une écriture théâtrale que romanesque. Il est divisé en deux parties : d'abord "La Nuit des oliviers", qui raconte à la première personne le parcours de Jésus. Puis la seconde, "L'Evangile selon Pilate", qui, sous forme de dialogue centré sur la personne de Pilate, narre la mort et la résurrection du Christ.
La première partie offre la vision assez attachante d'un Jésus dont la foi est surtout fondée sur l'humilité et le doute, et pas du tout sur des certitudes et la révélation. Le récit semble essentiellement conduit par un souci de crédibilité: les miracles de Yéchoua (Jésus) ne sont empreints d'aucun mysticisme mais presque expliqués, en tout cas vus par un oeil rationnel (rappelons que le récit est écrit en focalisation interne), comme si l'auteur, pour croire en la figure du Messie, avait souhaité le rendre parfaitement humain (Jésus est d'ailleurs le fils parfaitement naturel de Joseph et Marie). Le message d'amour est en revanche mis en valeur d'une façon assez émouvante.
La seconde partie tient moins bien la route que la première. Surtout à cause du dialogue, dont on ne comprend pas la volonté qu'a eue l'auteur de lui donner un semblant de forme théâtrale ; et cette partie cherche aussi à expliquer rationnellement le mystère de la figure du Christ et de sa résurrection. Ce qui m'a choquée surtout, c'est le langage : le vocabulaire du XXe s. qui apparaît de temps en temps mais même pas assez souvent pour sembler être un parti pris de réactualisation, fait tache.
A noter que l'ensemble est très court, mais ne me paraît pas pour cette raison gagner en force. Si la première partie est originale, la deuxième, parce qu'elle fonctionne sur les mêmes ressorts, mais en plus appuyés, est décevante.

Youpi : un petit moment de bonheur

J'inaugure aujourd'hui une nouvelle catégorie dans mon blog, laquelle vient contrebalancer la catégorie "Beurk", puisque, comme son titre l'indique, celle-ci est consacrée aux plaisirs.
Eh oui, il est bon aussi de livrer les bonnes choses, comme une soirée amicale. Si les autres peuvent être source de tracas, de colère, de douleur, ils peuvent être également une grande source d'agrément. Et l'amitié dans ce domaine est une valeur sûre. Le plaisir ou le bonheur sont plus difficiles à décrire parce qu'ils souvent extrêmement simples : une soirée avec quelqu'un qu'on aime, avec qui on se sent libre et bien, à ne rien faire d'autre que discuter et rire, quoi de meilleur ? Toute la journée, nos différentes occupations et relations nous incitent à faire. Quelle douceur de n'avoir qu'à être ! Quel bonheur intenssissime que de passer des heures sans penser à rien d'autre qu'au moment présent, que de communier par l'esprit avec l'autre sans se soucier de quoi que ce soit ! On peut vivre sans amant, mais pas sans ami.

Beurk : la pluie

"Quand le ciel bas et lourd pèse comme un couvercle", que c'est l'hiver et qu'il fait froid et qu'en plus il pleut, beurk beurk beurk !!! Qu'on ne vienne pas me dire que c'est bô, ces gougouttes qui font des mares ondoyantes et qui constellent les vitres de petits éclats brillants ! Ou encore que c'est bienfaisant, cette eau céleste qui vient fertiliser le sol ! Non, cette humidité froide est détestable, cette lumière grise est détestable, se tremper les pieds est détestable (et je ne parle même pas des infiltrations malencontreuses dans le cou), cette musique de cascade est détestable. Je ne connais qu'un aspect agréable à la pluie : c'est le poème qu'en a fait Ponge en ouverture du Parti pris des choses. Là seulement, elle y a quelque chose de doux et délicat. Extraits : " Sur des tringles, sur les accoudoirs de la fenêtre la pluie court horizontalement tandis que sur la face inférieure des mêmes obstacles elle se suspend en berlingots convexes. Selon la surface entière d'un petit toit de zinc que le regard surplombe elle ruisselle en nappe très mince, moirée à cause de courants très variés par les imperceptibles ondulations et bosses de la couverture." Le poème se termine ainsi : "La sonnerie au sol des filets verticaux, le glou-glou des gouttières, les minuscules coups de gong se multiplient et résonnent à la fois en un concert sans monotonie, non sans délicatesse. Lorsque le ressort s'est détendu, certains rouages quelque temps continuent à fonctionner, de plus en plus ralentis, puis toute la machinerie s'arrête. Alors si le soleil reparaît tout s'efface bientôt, le brillant appareil s'évapore : il a plu."